Carlos Drummond de Andrade
As coisas que amamos,
as pessoas que amamos
são eternas até certo ponto.
Duram o infinito variável
no limite de nosso poder
de respirar a eternidade.
Pensá-las é pensar que ainda não acabam nunca,
dar-lhes moldura de granito.
De outra matéria se torna, absoluta,
numa outra (maior) realidade.
Começam a esmaecer quando nos cansamos,
e todos nos cansamos, por um ou outro itinerário,
de aspirar a resina do eterno.
Já não pretendemos que sejam imperecíveis.
Restituímos cada ser e coisa à condição precária,
rebaixamos o amor ao estado de utilidade.
Do sonho do eterno fica esse gosto acre
na boca ou na mente, talvez no ar.
In: Andrade, Carlos Drummond de. Corpo: novos poemas. 8ª. ed. Rio de Janeiro: 1986, p. 39-40.
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